LA TORMENTA

Las nubes lloran al campo entre paraguas de olivos

el viento sorbe ribazos y el rayo sesga destinos

mientras el trueno indolente pone voz en los caminos.

Las abarcas con sus bocas de talones descosidos

prisioneras son del barro dejando los pies torcidos

cuando achancando ribazos entrecruzan sus destinos

y al pugnar por levantarse, muestran sus vendos comidos.

Caminos empantanados, lagrimales peregrinos

que juegan a no  encontrarse entre amapolas y trigos

y saben por su llorar que están los campos nacidos,

mas roto su lagrimal los campos mueren podridos.

Ceda el rayo, mude el trueno que los trigos ya crecidos

quieren jugar a ser grano y peinarse en los estíos

con caracolas de viento y sus zarcillos con nidos.

Ponle al campo su diadema, ponle color a sus cielos

pon la bóveda del puente que aguante sus aguaceros

y en escampando la nube torne al gañan sus aperos

que enfangados en el barro son testigo de sus duelos.

En lontananza el pastor silba con miedo a sus perros

diezmó el rayo sus ovejas, clama con rabia a los cielos

pidiendo cuentas a Dios y a los santos por los suelos

mientras tañen las campanas, es el toque de los fuegos.

                                                                J. Hernández