LA TORMENTA

 

Las nubes lloran el campo entre paraguas de olivos

el viento sorbe ribazos y el rayo sesga suspiros

mientras el trueno indolente pone voz en los caminos

y  el pastor impenitente despotrica  desatinos.

Las abarcas con sus bocas de talones descosidos

prisioneras son del barro dejando sus pies torcidos

cuando achancando ribazos entrecruzan sus destinos

y al pugnar por levantarse, muestran sus vendos comidos.

 

Caminos empantanados, lagrimales peregrinos 

que juegan a no  encontrarse entre amapolas y trigos

y saben por su llorar que están los campos nacidos,

y roto su lagrimal los campos mueren podridos.

Ceda el rayo, mude el trueno que los trigos ya crecidos

quieren jugar a ser grano y peinarse en los estíos

con caracolas de viento y sus zarcillos con nidos

escampa ya vil tormenta deja los campos nacidos.

Ponle al campo su diadema, ponle color a sus cielos

pon la bóveda del puente que aguante sus aguaceros

y en escampando la nube torne al gañan sus aperos

que enfangados en el barro son testigo de sus duelos.

 

En lontananza el pastor silba con miedo a sus perros

diezmó el rayo sus ovejas, clama con rabia a los cielos

pidiendo cuentas a Dios y a los santos por los suelos

mientras tañen las campanas, es el toque de los fuegos.

                                                              J. Hernández