Triste logro, triste lance.
Verme yo en este trance
Quede claro no me place
De ponerlo a colación
Pues no pierden la ocasión
De exponerlo donde quiera
Y aquí empieza la quimera
Que yo salga respondón
Porque ahora tú pregonas
Que mis muelles no funcionan
Y que pierdo alguna coma
Cuando llego al do mayor
Yo desafino en el solo
Sea de flauta o saxofón
Mas llegada la ocasión
Me sale que soy trombón
Y aquí la solfa me niega
La partitura se enreda
Y suena la percusión
Qué más pudiera hacer yo
Si me aplico en la lección
Mas se ve que con los años
Las fugas son ya legión
Y arreglar esta trompeta
Ya no es cosa de lengüeta
Es más bien restauración
Esta gaita sanabresa
Que se sienta a nuestra mesa
Tiene el pellejo tan lacioQue tiene sitio y espacio
Para todo un funeral
Con sanfona timbaleros
Y fagot no ha de faltar
Mas si Dios lo quiso así
Dejémoslo de su mano
Que los aires dejó escrito
Que se evacuen por el ano
Y si tú le pones solfa
No dejas de ser humano
Y si consigues la nota
Te llamarán melománo.
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Con la única intención de alegraros en estos tiempos de tantos sinsabores, me he permitido este pequeño divertimento; si consigo haceros reír me sentiré recompensado, si sólo sonreís me da la sensación de que es por no sentiros protagonistas de esta historia, si soltáis una carcajada será por que os veis en la necesidad de tapar otros sonidos. De todos modos que seáis felices.
Guay.
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