CAMINO DE PORTUGAL

Siempre que visito Salamanca y me acerco por la ahora avenida de Portugal no puedo sustraerme al juego de adivinar donde se encontraba aquella casita de planta baja que me vio pasar del “pelele” al pantalón corto,  aquellas viviendas unifamiliares de “un andar” cuando las madres parián niños autosuficientes con especial intuición para el peligro y la camaradería tomando al asalto el carro de mulas del señor Prudencio cuando esta jadeaban subiendo la cuesta o retaban a los trenes que pasaban por medio de la calle, su tránsito marcaba las horas de las comidas y su pitido estridente emitido desde el puente de hierro ponía en guardia a la comunidad que inmediatamente recogía niños y gallinas hasta que pasaba el último vagón, allí todo el mundo obedecía y pobre de ti que no respetaras la orden de una vecina o hicieras remilgos dudando de su autoridad, en este caso la zapatilla se ponía en danza y no había ni protección de menores que te salvara ni trauma que te marcara para toda la vida.

Con este pensamiento incluí en su día en la galería de mis recuerdos la imagen de este tren de juguete perdido ya en la nube de los recuerdos pero hoy quiero recordar con él a mi amiga Elvira, chavala espabilada y despierta como pocas que con muy pocos años más que nosotros velaba por nuestra seguridad, para ella mi recuerdo y la promesa de pasar a saludarla en mi próxima visita a Salamanca. Un beso “Viri”.

EL TREN DE LAS 12´15

Yo crecí con un tren de juguete

Que pasaba piafando a mi vera

Eran recios; vagones enormes

Hechos todos de hierro y madera

Al pitido obligado en el puente

Yo nervioso saltaba a la acera

Y al fin tieso y derecho cual huso

Le lanzaba mi adiós desde tierra

Su silbato entre  fuego se queja

Lanzando  una gran humareda

Y yo arengando entre toses del humo

Me creía ganar una guerra.

Que importante era aquel maquinista

Cien vagones y un tren por su cuenta

Cuanto gozo me daba a mí el verlo

Cuanta envidia su gorrilla negra

Mas un día cesó el mercancías

Ya no humea ni pita ni tiembla

Ya no son de madera las vías

Ya no se hace de humo la niebla

Y me asomo triste a la ventana

Y la mano aun quieta me tiembla

Que será de aquel maquinista

Que con humo ilustró mi inocencia.

Ya no son de  juguete los trenes

Ni la vía es taller y herramienta

Que planchaba tapones de chapa

En un riesgo infantil de ruleta.

                                                        J. Hernández